Gentalha, gentalha, gentalha!

Peço a licença para deixar a Deb andarilha de lado e mudar um pouco o rumo dessa prosa. Assumo a Deb jornalista só para poder contar nesse espaço público o que acaba de me ocorrer. Fui fazer um bico para um jornal num evento chatérrimo que, como bem definiu um amigo meu, reuniu a nata do coronelismo da comunicação brasileira (todos os meus ex-empregadores ou empregadores em potencial, hehe). A missão não era das mais difíceis, mas tive que tirar leite de montanha, inventar notícia onde só tinha anti-notícia. E passar isso por telefone. Argh. Fiz, não gostei, quis refazer, mas a pressa da galera do lado de lá não me permitiu. Vai assim mesmo. Beleza.

Táxi pedido, novelinha me esperando, eis que me ligam do jornal. O tal do “chefão” queria falar. Eu já sabia que o indivíduo não era exatamente civilizado. E eu tava pouco me lixando porque se tem uma coisa bacana nessa vida de ser frila, é justamente não ter “patrão” (apesar do Joelzito ainda ser meu chefinho titular). A jamanta veio passando por cima. Foi grosseiro, estúpido, ofensivo e desagradável. Me chamou de “Ô, bichô!”. Respondi no mesmo tom “Ô bicho, é isso aí”. Em vez de simplesmente pedir para eu reescrever ou me perguntar o que mais havia sido dito no evento – como qualquer pessoa normal e educada faria – ele ficou só rosnando. Lamentável.

Não sou macaca véia. Mas tampouco sou foqueta. Estou há dez anos nessa vida bandida e já passei por cinco redações. Já tive chefes suficientemente escrotinhos para todo uma vida. Cheguei a pedir demissão em três semanas por causa de uma fofinha intransigente.

Eu reconheço meus erros e ainda tenho muito o que aprender. Mas se tem uma coisa que não tolero é grosseria gratuita. Juro que não consigo entender como tipos como esse comandam equipes, lidam com um troço chamado “gente”. São esses os gênios que pautam as redações de jornal? Que medo. E pelo que muita gente já me contou, esse fulano tem uma coisa em comum com um ex-chefe meu que, ó Lord, thank You!, eu nunca mais vi na vida. Ambos só rosnam para mulheres. Por que isso? Covardia pura né?

Fora que eu acho hilário como esse povo se leva a sério. Parece um monte de adulto brincando de "Barbie, Ken & sua turma fecham um jornal", "La, le, li, lo, lu editora" (para quem se lembra da Lu Patinadora) ou "Roleta News! Quem chegar primeiro à casa 10 conquista o cargo de editor do New York Times!". Habla sério!

Me arrependo muito de não ter mandado a jamanta ir catar coquinho enquanto seu lobo não vem. Não fiz em consideração ao chapa que me indicou pro trabalho. E também porque o Mr. Covarde sequer me deu a réplica.

Mas apesar de eu não ter feito isso e de ter gasto minha energia – e meu blog – para falar desse episódio, o que me deixa mais feliz é a minha liberdade de não ser funcionária desse perioditico, empregada dessa firma, subalterna do Senhor Simpatia. Isso é um te-são. Fiquei chateada, puta, querendo aplicar um kotegaeshi no elemento para ele lembrar o que a mamãe dizia sobre ser educadinho. Mas acho maravilhoso eu poder decidir se continuo fazendo trabalho para esse lugar ou não.

E eu, definitivamente, não trabalho mais com quem me trata como lixo. Já fui bancária, vendedora de loja e lavo louça direitinho. E, de quebra, ganhei três prêmios de jornalismo. Aperto, não passo. Baixaria, num guento não.

Decidi ficar livre não só do carro. Mas das jamantas também.

Adendo: Minha amiga Claudia disse que eu peguei leve demais nesse post. Acha que eu tinha que sujar a boca e mandar logo o cara para a puta-que-o-pariu. Mas é ela quem tá dizendo...